Sur l'arrête des dunes
mes pas en pointillés
juste des sutures entre
l'ombre & la lumière!
Meurt t'on plus
que l'idée de la mort?
Aigris à bout de vie
d'artifices et de prières!
Le son de la mort
ne produit rien!
L'haut-delà est sourd
à toutes versions de nous!
O intrigantes brumes
attendues redoutées
aux mâtures impuissantes
dans la mire du mystère!
Du temps en plus
prolonger un peu l'effort
assouvir une envie
poser une autre pierre!
Le son de la mort
ne produit rien!
L'haut-delà est sourd
à toutes versions de nous!
De ce que nous fûmes
aux vents emportés
de brûlures enivrantes
et d'ères glacières!
Se soucie t'on plus
de la gravité du coffres fort
que d'être possédé par lui?
lâchons le devenons stellaires!
Le son de la mort
ne produit rien!
L'haut-delà est sourd
à toutes versions de nous!
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