sur ta petite gueule glacée
égérie qui dicte le monde.
Chiffrés les besoins
déchiffrés les codes.
Le destin est un festin
aux extraits de morts
sur les ondes.
Le genre humain
se fait ses odes.
Fragile!
Nous détenons le contre poison
aux voix que tu entends.
Ami laisses toi aller
il ne s'agit que de tuer.
L'ami ce ne sont que nos armes
avec tes doigts sur la gâchette.
Psychoses bradées
allons y faire notre marché
de bactéries et de bombes.
Les tester si besoin
un p'tit génocide en solde.
Dernière inconnue du coin
a raser sans remords
que le profit abonde.
Brulez les indiens
en bon ordre.
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