sous lesquels on croule
aux séquelles
d'un temps qui nous écoule.
Gravité comme une enclume
et la presse qui cherche sa une
une blonde ou une brune
avant que notre déchéance
n'arrive à son échéance.
que l'on fête l'an droit
courbés dans les foules
aux habituelles
effusions qui en découlent.
Horizons qui fument
demain ce que nous fûmes
une bombe à une lune
d'avoir oublié la créance
des cours de décadence.
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