Dieux blessés
de bravades mortelles.
Jaloux de l'immoral
petit "cul"te
qui ne redoute pas
sa propre faim
en échappée belle.
Ma belle échappée
sous nos draps
de magistrales voilures.
Dans quels sens
avons nous omis d'exulter?
Indignes épaves
imprégnés de fièvres
qui blasphèment
sous la ligne
des moiteurs.
Roche impolie
sur ton revers
je déferle
conjugué à ton soupir
jusqu'au rivage.
Nous arrivons de loin
pour nous perdre.
Ce que l'on retire
de l'amer
écume encore
nos ébats.
Atonies divines
aux sorties
d'orgies
d' airs supérieurs,
sous vos pieds
la lubrique &
le malsain
astiquent
leurs déchéances
en défi
à l'échéance.
0 commentaires:
Enregistrer un commentaire