Au mieux, je n'ai le temps de rien.
Être bifurque hermétique aux appels d'air,
tenu en respect sous le feu de la raison,
les nerfs disjonctés des suites d'un acte
manqué,
puis rendu a l'évidence 100 lendemains.
100 attaches,
l'œuvre du toutou rien!
Soulignée de ton revêtement vernissé,
confinement de murmures plastifiés
aux tessitures eroticochuintantes.
Un bruissement aux versatiles reflets,
insaisissables soumis ou dominés par
l'éclairage que tensions et ondulations
sonores animent au moindre mouvement de corps.
100 attaches,
l'œuvre du toutou rien!
A la traîne de l'appât du gain,
filets dérivants dans l'immensité d'un registre mortuaire.
Pantin de la déprimante couleur
bien hachuré de s'effacer avant
son public 100presses d'écrasants
clichés mal tirés.
100 attaches,
l'œuvre du toutou rien!
Dans ta chute de rein, me suis emboîté.
Mouvantes dérives sexuées,
un cheminement malléable d'effets.
Se confondre en courants ou l'écume
prise de rien ne 100 pêches.
100 attaches,
l'œuvre du toutou rien!
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